Uf. Una vuelve la vista atrás y se pregunta cómo es posible digerir semejante embolado. Pero lo es. Yo misma he sobrevivido a bastantes puñetazos históricos. Sin ir más lejos, el entierro televisado de Lady Di, que me tuve que tragar por razones que no vienen al caso y que aguanté sin un triste ardor de estómago. Incluso cuando salió Elton John. Hay que tener las vísceras muy bien puestas para aguantar los tiempos que corren, y Patricia de momento sólo parece contar con su sonrisa y una familia encantada de verla, que tampoco es mal antídoto.

El caso es que, pensará ella, el siglo XXI era esto. Este follón que mezcla nuevas tecnologías que no acaban de revolucionar nuestras vidas, con comportamientos casi medievales. Internet con el integrismo. La colonización de Marte con el hambre en medio planeta. Y yo con estos pelos, los mismos que hace dos meses -que era el siglo pasado- y con un kilo de más, resaca del turrón navideño, que no hay manera de quitarme de encima. Como todos los años, vaya.
A mí me vendieron otro futuro que no era éste, donde todo el mundo iba en naves espaciales y la gente no tenía preocupaciones vulgares como estirar la nómina hasta el fin de mes. Pero yo no termino de reconocer los grandes cambios que me contaron. ¿Alguien ha visto a R2D2? ¿Es que me he cruzado con Hal 9000 en el cajero automático y se me ha pasado? ¿Están los humanoides, replicantes, androides y demás calaña escondidos debajo de la cama de Bill Gates?

Las leyendas sioux cuentan cómo la Mujer Búfalo Blanco, que portaba la Pipa Sagrada (fundamental en la vida espiritual india), les enseñó todas las ceremonias. Cuando los búfalos fueron exterminados de las llanuras, los chamanes predijeron un tiempo de pobreza y represión que terminaría cuando la Mujer Búfalo Blanco volviese. Pues bien, parece que ha vuelto. Porque Patricia White Bull ha despertado en Nuevo México después de un largo sueño. Y sí, no se me indignen los filólogos aficionados, ya sé que White Bull significa Toro Blanco y no búfalo, pero por favor no me vengan ahora con minucias lingüísticas. Déjenme soñar a gusto.

Y un último detalle para la esperanza. Los astrólogos continúan insistiendo en que el siglo XXI no empieza hasta el año que viene. O sea, que eso de la última fiesta del milenio, el último bestseller del milenio, el último pijama del milenio, el último escándalo del milenio, y todo el muestrario de chorradas que nos hemos tragado no ha servido para nada. Porque aquí estamos, igual que hace dos meses. Y por eso prefiero confiar en que esto no es el nuevo tiempo prometido, sino los últimos coletazos del viejo siglo, el más sangriento de la historia conocida. Y que nos queda un año para construir esas increíbles naves espaciales que impidan que nos dejemos la vida en las carreteras. Un año para que el SIDA pase a ser un recuerdo lejano. Un año para regenerar la capa de ozono. Un año para terminar con la violencia sistemática hacia la mujer. Un año para que caduquen todas las guerras...