Desde el principio de los tiempos, el mundo está regido por el aparato reproductor de los líderes mundiales. Por ejemplo, el penúltimo show de Clinton (de Kosovo para qué voy a decir nada), que en el fondo no fue más que mear fuera del tiesto y que también tuvo que ver con el apéndice en cuestión. Por eso las mujeres pintamos tan poco en el mundo, porque sólo tenemos ovarios: órganos ocultos, abstractos, esotéricos, que no se ven y no se tocan. No es lo mismo echarle huevos a la vida que echarle ovarios.
En un conflicto bélico, o sea, en una guerra de las de mucha sangre, lo primero que hacen los soldados en cuanto tienen cinco minutillos libres, es irse por ahí a violar a la primera mujer que se encuentren. Tiene una explicación psicológica: es la alegría consecuente porque ellos están vivos y el de al lado no lo consiguió, la celebración a la vida, tralará, con dos cojones. Y en vez de abrir una botella de champán pues se cepillan a la que se les pone a tiro, si me disculpan la grosería y el mosqueo. A lo mejor habría que incluir champán en los envíos de ayuda humanitaria y se acababa el problema.

Hace años una mujer llamada Irene Bobbit se hartó de su marido y, en vez de abandonarlo, decidió atacar donde más duele. La famosa amputación de pene tuvo cola (no pretendía hacer un juego de palabras), con toda la policía de la zona buscando el aparatillo por las cunetas y con una operación quirúrgica que hubiese hecho las delicias de Médico de Familia. El mundo entero se escandalizó y yo saqué dos conclusiones. Primera, que la entrepierna de un hombre es asunto delicado. Y segunda, que las ciencias avanzan que es una barbaridad. Según tengo entendido, John Bobbit se dedicó a hacer películas porno durante una temporada, así que la cosa no le fue mal del todo.

Cuando los humanos venimos al mundo adjuntamos en algún lugar de nuestro ADN un libro de instrucciones sobre el sexo. No es algo que uno tenga que aprenderse chapando, sino una especie de memoria genética que hace que perpetuemos unos roles más viejos que nuestros tatarabuelos. Unos roles tan arraigados que no nos llaman la atención excepto cuando alguien los desafía. La literatura y el cine se nutren de estos ejemplos: desde Marlene Dietrich hasta Mulan las mujeres se visten de hombre para disfrutar de los mismos privilegios. Alguna vez se ha dado el efecto contrario, con efectos mucho más inquietantes: Paco Martínez Soria con un vestido de flores resulta más bien apocalíptico. En cualquier caso, al final el/la protagonista descubre que se ha portado muy mal, aprende la moraleja y las cosas vuelven a su cauce: ella con vestido, él con pantalón. The End sin mariconadas. La ficción nos recuerda que mentir no es bueno (sólo en estos casos), y que por muy incómodos que estemos en nuestros respectivos papeles, cambiarlos nunca saldrá bien.
Freud decía que las niñas tienen envidia de los niños; envidia del pene. A mí nunca me pasó eso, ya ven, pero ahora que soy un poco más mayor me está empezando el complejo de psicoanálisis. Cuanto más lo pienso más claro lo tengo: yo quiero un pene. Sobre todo si el psicoanalista es moreno y argentino, que entonces empezaría a desear ese pene en concreto.